Opowiadanie O. Henry'ego „Ostatni liść” (po rosyjsku w skróconej formie)

"Ostatnia strona"

W małej przecznicy na zachód od Washington Square ulice są pomieszane i podzielone na krótkie pasma zwane arteriami. Te podjazdy tworzą dziwne kąty i zakrzywione linie. Jedna z ulic przecina się nawet dwukrotnie. Pewnemu artyście udało się odkryć bardzo cenną nieruchomość tej ulicy.

Przypuśćmy, że zbieracz sklepowy z rachunkiem za farby, papier i płótno spotyka się tam i idzie do domu, nie zarabiając ani grosza na rachunku!

I tak artyści natknęli się na osobliwą Greenwich Village w poszukiwaniu okien wychodzących na północ, osiemnastowiecznych dachów, holenderskich mansard i taniego czynszu. Potem przynieśli kilka cynowych kubków i jeden lub dwa kociołki z Szóstej Alei i założyli „kolonię”.

Studio Sue i Jonesy znajdowało się na szczycie trzypiętrowego budynku z cegły.

Jonesy to zdrobnienie Joanny. Jeden pochodził z Maine, drugi z Kalifornii. Spotkali się przy table d'hôte w małej restauracji przy ulicy Volma i stwierdzili, że ich poglądy na sztukę, sałatki i modne rękawy są takie same. W rezultacie powstało wspólne studio.

To było w maju. W listopadzie nieprzyjazny nieznajomy, którego lekarze nazywają zapaleniem płuc, chodził w niewidzialny sposób po kolonii, dotykając jednego lub drugiego lodowatymi palcami. Po wschodniej stronie morderca szedł śmiało, uderzając dziesiątki ofiar, ale tutaj, w labiryncie wąskich, porośniętych mchem alejek, brnął nogami po nagę.

Pan Pneumonia bynajmniej nie był dzielnym starcem. Drobna dziewczyna, anemiczna z kalifornijskich pianek marshmallows, nie mogła być uznana za godnego przeciwnika dla tęgiego starego durnia z czerwonymi pięściami i zadyszką. Jednak przewrócił ją, a Jonesy leżał nieruchomo na pomalowanym żelaznym łóżku, patrząc przez małą oprawę holenderskiego okna na pustą ścianę pobliskiego ceglanego domu.

Pewnego ranka zatroskany lekarz wezwał Sue na korytarz, poruszając potarganymi, szarymi brwiami.

Ma jedną szansę… powiedzmy, dziesięć - powiedział, strząsając rtęć z termometru. - A potem, jeśli ona sama chce żyć. Cała nasza farmakopea traci na znaczeniu, gdy ludzie zaczynają działać w interesie przedsiębiorcy pogrzebowego. Twoja mała dama zdecydowała, że \u200b\u200bnie wyzdrowieje. O czym ona myśli?

Ona ... Chciała namalować Zatokę Neapolitańską.

Malatura? Nonsens! Czy jest w jej duszy coś, o czym naprawdę warto pomyśleć, na przykład mężczyzna?

Cóż, wtedy po prostu osłabła, zdecydował lekarz. - Zrobię wszystko, co w mojej mocy, jako przedstawiciel nauki. Ale kiedy mój pacjent zaczyna liczyć powozy w jego konduktach pogrzebowych, pomijam pięćdziesiąt procent leczniczej mocy leków. Jeśli uda ci się ją poprosić, aby zapytała ją, jaki styl rękawów będzie nosić tej zimy, mogę zagwarantować, że będzie miała szansę jeden na pięć zamiast jednego na dziesięć.

Po wyjściu lekarza Sue wbiegła do warsztatu i płakała w japońską papierową serwetkę, aż całkowicie nasiąkła.

Potem odważnie weszła do pokoju Jonesy'ego z deską kreślarską, gwiżdżąc ragtime.

Johnsy leżała z twarzą zwróconą do okna, ledwo widoczną pod kołdrą.

Sue przestała gwizdać, myśląc, że Jonesy śpi.

Dołączyła tablicę i zaczęła rysować tuszem do historii magazynu. Dla młodych artystów droga do sztuki jest czasem wybrukowana ilustracjami do opowiadań z czasopism, które młodzi autorzy wykorzystują, aby wejść do literatury.

Sue, szkicując postać kowboja z Idaho w eleganckich bryczesach i monokliku w oku, aby zobaczyć tę historię, usłyszała kilkakrotnie niski szept.

Pobiegła do łóżka. Oczy Jonesy'ego były szeroko otwarte. Wyjrzała przez okno i policzyła - liczyła na odwrót.

Dwanaście - powiedziała, a nieco później: - jedenaście, - a potem: - „dziesięć” i „dziewięć”, a potem: -

„osiem” i „siedem” - prawie jednocześnie.

Sue wyjrzała przez okno. Co tu było liczyć? Wszystko, co było widoczne, to pusty, nudny dziedziniec i pusta ściana ceglanego domu dwadzieścia kroków dalej. Stary, stary bluszcz z sękatym, zgniłym pniem u korzeni zaplecionym w połowie wysokości ceglanej ściany. Zimny \u200b\u200boddech jesieni wyrwał liście z winorośli, a nagie szkielety gałęzi przywarły do \u200b\u200brozpadających się cegieł.

O co chodzi, kochanie? - zapytała Sue.

Sześć - odpowiedział Jonesy ledwie słyszalnie. „Latają teraz dużo szybciej. Trzy dni temu było ich prawie sto. Głowa wirowała, żeby policzyć. Teraz to łatwe. Więc poleciał kolejny. Teraz zostało tylko pięć.

Co pięć, kochanie? Powiedz swojemu Sudie.

Liście na bluszczu. Kiedy opadnie ostatni liść, umrę. Wiem to od trzech dni. Czy lekarz ci \u200b\u200bnie powiedział?

Pierwszy raz słyszę takie bzdury! Sue odparła ze wspaniałą pogardą. - Co mają wspólnego liście na starym bluszczu z twoim zdrowiem? I tak bardzo kochałaś ten bluszcz, brzydka dziewczyno! Nie wygłupiaj się. Dlaczego, nawet dzisiaj lekarz powiedział mi, że wkrótce wyzdrowiejesz ... pozwól mi, jak on to powiedział? ... że masz dziesięć szans na jedną. Ale to nie mniej niż każdy z nas tutaj w Nowym Jorku, kiedy jeździsz tramwajem lub przechodzisz obok nowego domu. Spróbuj zjeść trochę bulionu i pozwól swojej Sudy skończyć rysunek, aby mogła go sprzedać redaktorowi i kupić wino dla swojej chorej dziewczynki i kotlety wieprzowe dla siebie.

Nie musisz kupować więcej wina ”- odpowiedział Jonesy, wyglądając przez okno. - Oto kolejny poleciał. Nie, nie chcę rosołu. Zostały więc tylko cztery. Chcę zobaczyć opadający ostatni liść. Wtedy też umrę.

Johnsy kochanie - powiedziała Sue, pochylając się nad nią - czy obiecujesz mi nie otwierać oczu i nie patrzeć przez okno, dopóki nie skończę pracować? Jutro muszę przedstawić moją ilustrację. Potrzebuję światła albo opuściłbym zasłonę.

Nie możesz malować w innym pokoju? - zapytał chłodno Jonesy.

Chciałabym z tobą usiąść - powiedziała Sue. - Poza tym nie chcę, żebyś patrzył na te głupie liście.

Powiedz mi, kiedy skończysz - powiedziała Jonesy, zamykając oczy, bladą i nieruchomą jak upadły posąg - ponieważ chcę zobaczyć opadający ostatni liść. Jestem zmęczony czekaniem. Jestem zmęczony myśleniem. Chcę uwolnić się od wszystkiego, co mnie trzyma - latać, latać coraz niżej, jak jeden z tych biednych, zmęczonych liści.

Spróbuj zasnąć - powiedziała Sue. - Muszę zadzwonić do Bermana, chcę napisać od niego pustelnika do poszukiwania złota. Jestem najwyżej na minutę. Posłuchaj, nie ruszaj się, dopóki nie przyjdę.

Old Man Berman był artystą, który mieszkał na parterze poniżej ich pracowni.

Miał już ponad sześćdziesiątkę, a jego broda, cała w lokach, jak Mojżesz Michała Anioła, zstępowała z głowy satyra na ciało krasnoluda. W sztuce Berman był porażką. Miał zamiar napisać arcydzieło, ale nawet go nie zaczął. Od kilku lat nie pisze nic oprócz znaków, reklam i tym podobnych ze względu na kawałek chleba. Zarobił, pozując dla młodych artystów, których nie było stać na profesjonalne opiekunki. Pił dużo, ale wciąż mówił o swoim przyszłym arcydziele. Zresztą był to zadziorny staruszek, który szydził z wszelkiego sentymentalizmu i uważał się za stróża specjalnie wyznaczonego do pilnowania dwóch młodych artystów.

Sue znalazła Bermana, który silnie pachniał jagodami jałowca, w jego półciemnej szafie na parterze. W jednym rogu przez dwadzieścia pięć lat nietknięte płótno stało na sztalugach, gotowe do pierwszego dotknięcia arcydzieła. Sue opowiedziała staremu mężczyźnie o fantazjach Jonesy i jej obawach, że ona, lekka i krucha jak liść, odleci od nich, gdy osłabnie jej kruche połączenie ze światem. Starzec Berman, którego czerwone oczy były bardzo wodniste, krzyczał, kpiąc z takich idiotycznych fantazji.

Co! krzyknął. - Czy to możliwe takie bzdury - umrzeć, bo liście spadają z przeklętego bluszczu! Po raz pierwszy usłyszałem. Nie, nie chcę pozować dla twojego idioty pustelnika. Jak pozwalasz jej napychać głowę takimi bzdurami? Och, biedna mała panno Jonesy!

Jest bardzo chora i słaba - powiedziała Sue - i od gorączki przychodzą jej na myśl wszelkiego rodzaju bolesne fantazje. Bardzo dobrze, panie Berman - jeśli nie chcesz mi pozować, nie musisz. Nadal uważam, że jesteś paskudnym staruszkiem ... paskudnym starym gadułą.

Oto prawdziwa kobieta! Krzyknął Berman. - Kto powiedział, że nie chcę pozować? Daj spokój. Idę z Tobą. Przez pół godziny mówię, że chcę pozować. O mój Boże! To nie jest miejsce na chorobę dla tak dobrej dziewczyny jak panna Jonesy.

Kiedyś napiszę arcydzieło i wszyscy stąd wyjdziemy. Tak tak!

Jonesy drzemał, kiedy weszli na górę. Sue opuściła zasłonę na sam parapet i skinęła na Bermana, żeby wszedł do drugiego pokoju. Tam podeszli do okna i ze strachem spojrzeli na stary bluszcz. Potem spojrzeli na siebie bez słowa. Był to zimny, uporczywy deszcz zmieszany ze śniegiem. Berman, ubrany w starą niebieską koszulę, siedział w pozie kopacza-pustelnika na odwróconym kotle zamiast na kamieniu.

Następnego ranka Sue, budząc się z krótkiej drzemki, zobaczyła Jonesy wpatrującą się w zieloną zasłonę swoimi matowymi, szeroko otwartymi oczami.

Podnieś ją, chcę zobaczyć - rozkazał Jonesy szeptem.

Sue posłuchała ze znużeniem.

I co? Po ulewnym deszczu i ostrych podmuchach wiatru, które nie ustały przez całą noc, na ceglanej ścianie wciąż widoczny był jeden liść bluszczu - ostatni! Wciąż ciemnozielony na łodydze, ale ułożony wzdłuż postrzępionych krawędzi rozkładu i rozkładu, dzielnie trzymał się gałęzi dwadzieścia stóp nad ziemią.

- To ostatnia - powiedział Jonesy. „Myślałem, że na pewno spadnie w nocy. Słyszałem wiatr. On dzisiaj upadnie, a potem ja też umrę.

Niech Bóg będzie z tobą! - powiedziała Sue, pochylając zmęczoną głowę do poduszki. -

Pomyśl o mnie, jeśli nie chcesz myśleć o sobie! Co się ze mną stanie?

Ale Jonesy nie odpowiedział. Dusza, przygotowująca się do wyruszenia na tajemniczą, daleką drogę, staje się obca wszystkiemu na świecie. Bolesna fantazja coraz bardziej zawładnęła Johnsy, gdy zrywały się kolejno wszystkie wątki, które łączyły ją z życiem i ludźmi.

Dzień minął i nawet o zmroku widzieli samotny liść bluszczu przylegający do łodygi przy ceglanej ścianie. A potem, wraz z nadejściem ciemności, wiatr z północy znowu się wzmógł, a deszcz nieustannie uderzał w okna, staczając się z niskiego holenderskiego dachu.

Gdy tylko wstał świt, bezlitosny Jonesy nakazał ponowne podniesienie zasłon.

Liść bluszczu wciąż był na swoim miejscu.

Johnsy długo na niego patrzył. Potem zadzwoniła do Sue, która podgrzewała dla niej bulion z kurczaka na palniku gazowym.

Byłem złą dziewczyną, Sudie - powiedział Jonesy. „Ten ostatni liść musiał zostać pozostawiony na gałęzi, żeby pokazać mi, jaki jestem brzydki. Życzenie śmierci jest grzechem. Teraz możesz podać mi rosół, a potem mleko i porto ... Ale nie: najpierw przynieś mi lustro, a potem nakryj mnie poduszkami, a ja usiądę i będę patrzeć, jak gotujesz.

Godzinę później powiedziała:

Ciudi, mam nadzieję, że kiedyś pomaluję Zatokę Neapolitańską.

Po południu przyszedł lekarz, a Sue pod jakimś pretekstem wyszła za nim na korytarz.

Szanse są równe - powiedział lekarz, ściskając chudą, drżącą dłoń Sue.

Z dobrą opieką zwyciężysz. A teraz muszę odwiedzić innego pacjenta na dole. Nazywa się Berman. Wydaje się, że jest artystą. Również zapalenie płuc. Jest już starym mężczyzną i bardzo słabym, a postać choroby jest ciężka.

Nie ma nadziei, ale dziś zostanie wysłany do szpitala, tam będzie spokojny.

Następnego dnia lekarz powiedział do Sue:

Nie ma niebezpieczeństwa. Wygrałeś. Teraz odżywianie i pielęgnacja - i nic więcej nie jest potrzebne.

Tego wieczoru Sue poszła do łóżka, na którym leżał Jonesy, radośnie robiąc na drutach jasnoniebieski, zupełnie bezużyteczny szalik, i przytulił ją jedną ręką - razem z poduszką.

Mam ci coś do powiedzenia, biała myszko - zaczęła. - Pan Berman zmarł dziś w szpitalu na zapalenie płuc. Był chory tylko przez dwa dni. Rankiem pierwszego dnia portier znalazł biednego starca na podłodze w swoim pokoju. Był nieprzytomny. Jego buty i całe ubranie były przemoczone i zimne jak lód. Nikt nie mógł zrozumieć, dokąd poszedł w tak straszną noc. Potem znaleźli jeszcze płonącą latarnię, odsuniętą na bok drabinę, kilka wyrzuconych pędzli oraz paletę żółtych i zielonych farb.

Spójrz przez okno, kochanie, na ostatni liść bluszczu. Czy nie byłeś zdziwiony, że nie drży ani nie rusza się od wiatru? Tak, kochanie, to arcydzieło Bermana - namalował je w noc, gdy spadł ostatni liść.

Zobacz także O. Henry - Proza (opowiadania, wiersze, powieści ...):

Ostatni trubadur
Sam Galloway bezlitośnie osiodłał swojego konia. Po trzech miesiącach ...

Transformacja Martina Barneya
Jeśli chodzi o kojące płatki zbożowe, tak cenione przez Sir Waltera, zastanów się ...

W małej przecznicy na zachód od Washington Square ulice są pomieszane i podzielone na krótkie pasma zwane arteriami. Te podjazdy tworzą dziwne kąty i zakrzywione linie. Jedna z ulic przecina się nawet dwukrotnie. Pewnemu artyście udało się odkryć bardzo cenną nieruchomość tej ulicy. Przypuśćmy, że zbieracz sklepowy z rachunkiem za farby, papier i płótno spotyka się tam i idzie do domu, nie zarabiając ani grosza na rachunku!

A teraz, w poszukiwaniu okien wychodzących na północ, XVIII-wiecznych dachów, holenderskich mansardów i taniego czynszu, ludzie sztuki natknęli się na osobliwą Greenwich Village. Następnie przynieśli kilka cynowych kubków i jeden lub dwa kociołki z Szóstej Alei i założyli „kolonię”.

Studio Sue i Jonesy znajdowało się na szczycie trzypiętrowego budynku z cegły. Jonesy to zdrobnienie Joanny. Jeden pochodził z Maine, drugi z Kalifornii. Spotkali się przy table d'hote w restauracji przy Ósmej Ulicy i stwierdzili, że ich poglądy na sztukę, sałatki i modne rękawy są takie same. W rezultacie powstało wspólne studio.

To było w maju. W listopadzie nieprzyjazny nieznajomy, którego lekarze nazywają zapaleniem płuc, chodził w niewidzialny sposób po kolonii, dotykając jednego lub drugiego lodowatymi palcami.

Proponujemy przeczytanie historii O. Henry'ego „The Last Leaf” w języku rosyjskim (w skrócie). Ta opcja nie jest odpowiednia dla osób uczących się rosyjskiego, angielskiego lub dla tych, którzy chcą zapoznać się z treścią pracy. Jak wiecie, O. Henry wyróżnia się specyficznym stylem. Jest pełen neologizmów, sofizmatów, kalamburów i innych środków stylistycznych. Aby przeczytać historie O. Henry w oryginale, potrzebujesz przygotowania.

O. Henry. Ostatnia strona. Część 1 (na podstawie opowiadania O. Henry'ego „The Last Leaf”)

Ulice w małej przecznicy na zachód od Washington Square nazywane są arteriami. Tworzą dziwne kąty i zakrzywione linie. A w tym kwartale artyści lubili się osiedlać, bo tam okna w większości wychodziły na północ, a czynsz był tani.

Studio Sue i Jonesy znajdowało się na szczycie trzypiętrowego budynku z cegły. Jonesy to zdrobnienie Joanny. Jeden pochodził z Maine, drugi z Kalifornii. Spotkali się w kawiarni na Ósmej Ulicy i stwierdzili, że ich poglądy na sztukę, cykliczne sałatki i modne rękawy są takie same. W rezultacie powstało wspólne studio. To było w maju.

W listopadzie nieprzyjazny nieznajomy, zwany przez lekarzy zapaleniem płuc, chodził w niewidoczny sposób po bloku, dotykając jednego lub drugiego lodowatymi palcami. Ale jeśli w innych częściach miasta szedł śmiało, uderzając dziesiątki ofiar, to tutaj, w labiryncie wąskich uliczek, brnął nogą po nodze. Pan Pneumonia bynajmniej nie był dzielnym dżentelmenem. Chuda, anemiczna dziewczyna, z trudem mogła być uznana za godnego przeciwnika dla krzepkiego faceta z czerwonymi pięściami i zadyszką. Jednak zwalił ją z nóg, a Jonesy leżał nieruchomo na pomalowanym żelaznym łóżku, patrząc przez małą oprawę okna na pustą ścianę pobliskiego ceglanego domu.

Ma jedną szansę ... no, powiedzmy, dziesięć - powiedział lekarz, strząsając rtęć z termometru. - A potem, jeśli ona sama chce żyć. Cała nasza medycyna traci sens, gdy ludzie zaczynają działać w interesie przedsiębiorcy pogrzebowego. Twoja mała dama zdecydowała, że \u200b\u200bnie wyzdrowieje. O czym ona myśli?

- Ona… chciała namalować Zatokę Neapolitańską - powiedziała Sue.

- Farby? Nonsens! Czy jest w jej duszy coś, o czym naprawdę warto pomyśleć, na przykład mężczyzna?

„W takim razie jest po prostu osłabiona” - zdecydował lekarz. - Zrobię wszystko, co w mojej mocy, jako przedstawiciel nauki. Ale kiedy mój pacjent zaczyna liczyć powozy w jego konduktach pogrzebowych, pomijam pięćdziesiąt procent leczniczej mocy leków. Jeśli uda ci się ją poprosić, aby zapytała ją, jaki styl rękawów będzie nosić tej zimy, mogę zagwarantować, że będzie miała szansę jeden na pięć zamiast jednego na dziesięć.

Po wyjściu lekarza Sue wbiegła do warsztatu i długo płakała. Potem odważnie weszła do pokoju Jonesy'ego z deską kreślarską, gwiżdżąc ragtime.

Johnsy leżała z twarzą zwróconą do okna, ledwo widoczną pod kołdrą. Sue przestała gwizdać, myśląc, że Jonesy śpi. Dołączyła tablicę i zaczęła rysować do artykułu w magazynie.

Szkicując postać kowboja do opowieści, Sue usłyszała kilkakrotnie powielany niski szept. Pobiegła do łóżka. Oczy Jonesy'ego były szeroko otwarte. Wyjrzała przez okno i policzyła - liczyła na odwrót

„Dwanaście” - powiedziała, a nieco później: „jedenaście”, a potem: „dziesięć” i „dziewięć”, a potem: „osiem” i „siedem” - prawie jednocześnie. Sue wyjrzała przez okno. Co tu było liczyć? Wszystko, co było widoczne, to pusty, nudny dziedziniec i pusta ściana ceglanego domu dwadzieścia kroków dalej. Stary, stary bluszcz z sękatym, zgniłym pniem u korzeni zaplecionym w połowie wysokości ceglanej ściany. Zimny \u200b\u200boddech jesieni wyrwał liście z winorośli, a nagie szkielety gałęzi przywarły do \u200b\u200brozpadających się cegieł.

- Sześć - powiedział Jonesy ledwo słyszalnie. „Latają teraz dużo szybciej. Trzy dni temu było ich prawie sto. Głowa wirowała, żeby policzyć. Teraz to łatwe. Więc poleciał kolejny. Teraz zostało tylko pięć.

- Ile jest pięć, kochanie? Powiedz swojemu Sudie.

- Odchodzi. Na bluszczu. Kiedy opadnie ostatni liść, umrę. Wiem to od trzech dni.

- Pierwszy raz słyszę takie bzdury! Sue odparła z pogardą. - Co mają wspólnego liście na starym bluszczu z twoim zdrowiem? I tak bardzo kochałaś ten bluszcz, brzydka dziewczyno! Nie wygłupiaj się. Dlaczego, nawet dzisiaj lekarz powiedział mi, że wkrótce wyzdrowiejesz ... pozwól mi, jak on to powiedział? ... że masz dziesięć szans na jedną. Spróbuj zjeść trochę bulionu i pozwól swojej Sudy skończyć rysunek, aby mogła go sprzedać redaktorowi i kupić wino dla swojej chorej dziewczynki i kotlety wieprzowe dla siebie.

„Nie musisz kupować więcej wina” - odpowiedział Jonesy, wyglądając przez okno. - Oto kolejny poleciał. Nie, nie chcę rosołu. Zostały więc tylko cztery. Chcę zobaczyć opadający ostatni liść. Wtedy też umrę.

W małej przecznicy na zachód od Washington Square ulice są pomieszane i podzielone na krótkie pasma zwane arteriami. Te podjazdy tworzą dziwne kąty i zakrzywione linie. Jedna z ulic przecina się nawet dwukrotnie. Pewnemu artyście udało się odkryć bardzo cenną nieruchomość tej ulicy. Przypuśćmy, że zbieracz sklepowy z rachunkiem za farby, papier i płótno spotyka się tam i idzie do domu, nie zarabiając ani grosza na rachunku!

I tak artyści natknęli się na osobliwą Greenwich Village w poszukiwaniu okien wychodzących na północ, osiemnastowiecznych dachów, holenderskich mansard i taniego czynszu. Następnie przynieśli kilka cynowych kubków i jeden lub dwa kociołki z Szóstej Alei i założyli „kolonię”.

Studio Sue i Jonesy znajdowało się na szczycie trzypiętrowego budynku z cegły. Jonesy to zdrobnienie Joanny. Jeden pochodził z Maine, drugi z Kalifornii. Spotkali się przy table d'hôte w małej restauracji przy ulicy Volma i stwierdzili, że ich poglądy na sztukę, sałatki i modne rękawy są takie same. W rezultacie powstało wspólne studio.

To było w maju. W listopadzie nieprzyjazny nieznajomy, którego lekarze nazywają zapaleniem płuc, chodził w niewidzialny sposób po kolonii, dotykając jednego lub drugiego lodowatymi palcami. Po wschodniej stronie morderca szedł śmiało, uderzając dziesiątki ofiar, ale tutaj, w labiryncie wąskich, porośniętych mchem alejek, brnął nogami po nagę.

Pan Pneumonia bynajmniej nie był dzielnym starcem. Drobna dziewczyna, anemiczna z kalifornijskich pianek marshmallows, nie mogła być uznana za godnego przeciwnika dla tęgiego starego durnia z czerwonymi pięściami i zadyszką. Jednak przewrócił ją, a Jonesy leżał nieruchomo na pomalowanym żelaznym łóżku, patrząc przez małą oprawę holenderskiego okna na pustą ścianę pobliskiego ceglanego domu.

Pewnego ranka zatroskany lekarz wezwał Sue na korytarz, poruszając potarganymi, szarymi brwiami.

- Ma jedną szansę… cóż, powiedzmy dziesięć - powiedział, strząsając rtęć z termometru. - A potem, jeśli ona sama chce żyć. Cała nasza farmakopea traci na znaczeniu, gdy ludzie zaczynają działać w interesie przedsiębiorcy pogrzebowego. Twoja mała dama zdecydowała, że \u200b\u200bnie wyzdrowieje. O czym ona myśli?

- Ona… chciała namalować Zatokę Neapolitańską.

- Farby? Nonsens! Czy jest w jej duszy coś, o czym naprawdę warto pomyśleć, na przykład mężczyzna?

„W takim razie jest po prostu osłabiona” - zdecydował lekarz. - Zrobię wszystko, co w mojej mocy, jako przedstawiciel nauki. Ale kiedy mój pacjent zaczyna liczyć powozy w swoim konduktach pogrzebowych, pomijam pięćdziesiąt procent leczniczej mocy leków. Jeśli uda ci się ją poprosić, aby zapytała ją, jaki styl rękawów będzie nosić tej zimy, mogę zagwarantować, że będzie miała szansę jeden na pięć zamiast jednego na dziesięć.

Po wyjściu lekarza Sue wbiegła do warsztatu i płakała w japońską papierową serwetkę, aż całkowicie nasiąkła. Potem odważnie weszła do pokoju Jonesy'ego z deską kreślarską, gwiżdżąc ragtime.

Johnsy leżała z twarzą zwróconą do okna, ledwo widoczną pod kołdrą. Sue przestała gwizdać, myśląc, że Jonesy śpi.

Dołączyła tablicę i zaczęła rysować tuszem do historii magazynu. Dla młodych artystów droga do sztuki jest czasem wybrukowana ilustracjami do opowiadań z czasopism, które młodzi autorzy wykorzystują, aby wejść do literatury.

Sue, szkicując postać kowboja z Idaho w eleganckich spodniach i monokliku w oku, aby odtworzyć tę historię, usłyszała kilkakrotnie cichy szept. Pobiegła do łóżka. Oczy Jonesy'ego były szeroko otwarte. Wyjrzała przez okno i policzyła - liczyła na odwrót.

„Dwanaście”, powiedziała, a nieco później: „jedenaście”, a potem: „dziesięć” i „dziewięć”, a potem: „osiem” i „siedem” - prawie jednocześnie.

Sue wyjrzała przez okno. Co tu było liczyć? Wszystko, co było widoczne, to pusty, nudny dziedziniec i pusta ściana ceglanego domu dwadzieścia kroków dalej. Stary, stary bluszcz z sękatym, zgniłym pniem u korzeni zaplecionym w połowie wysokości ceglanej ściany. Zimny \u200b\u200boddech jesieni wyrwał liście z winorośli, a nagie szkielety gałęzi przywarły do \u200b\u200brozpadających się cegieł.

- O co chodzi, kochanie? - zapytała Sue.

- Sześć - powiedział Jonesy ledwo słyszalnie. „Latają teraz dużo szybciej. Trzy dni temu było ich prawie sto. Głowa wirowała, żeby policzyć. Teraz to łatwe. Więc poleciał kolejny. Teraz zostało tylko pięć.

- Co pięć, kochanie? Powiedz swojemu Sudie.

- Odchodzi. Na bluszczu. Kiedy opadnie ostatni liść, umrę. Wiem to od trzech dni. Czy lekarz ci \u200b\u200bnie powiedział?

- Pierwszy raz słyszę takie bzdury! Sue odparła ze wspaniałą pogardą. - Co mają wspólnego liście na starym bluszczu z twoim zdrowiem? I tak bardzo kochałaś ten bluszcz, brzydka dziewczyno! Nie wygłupiaj się. Dlaczego, nawet dzisiaj lekarz powiedział mi, że wkrótce wyzdrowiejesz ... pozwól mi, jak on to powiedział? ... że masz dziesięć szans na jedną. Ale to nie mniej niż każdy z nas tutaj w Nowym Jorku, kiedy jeździsz tramwajem lub przechodzisz obok nowego domu. Spróbuj zjeść trochę bulionu i pozwól swojej Sudy skończyć rysunek, aby mogła go sprzedać redaktorowi i kupić wino dla swojej chorej dziewczynki i kotlety wieprzowe dla siebie.

„Nie musisz kupować więcej wina” - odpowiedział Jonesy, wyglądając przez okno. - Oto kolejny poleciał. Nie, nie chcę rosołu. Zostały więc tylko cztery. Chcę zobaczyć opadający ostatni liść. Wtedy też umrę.

O. HENRY LAST SHEET
(ze zbioru "Burning lamp" 1907)


W małej przecznicy na zachód od Washington Square ulice są pomieszane i podzielone na krótkie pasma zwane arteriami. Te podjazdy tworzą dziwne zakręty i zakrzywione linie. Jedna ulica tam się przecina. Pewnemu artyście udało się odkryć bardzo cenną nieruchomość tej ulicy. Przypuśćmy, że kolekcjoner sklepu z rachunkiem za farbę, papier i płótno spotyka się tam i idzie do domu, nie otrzymując ani grosza na rachunku!

I tak ludzie sztuki znaleźli osobliwą dzielnicę Greenwich Village w poszukiwaniu okien wychodzących na północ, osiemnastowiecznych dachów, holenderskich mansard i taniej karty mieszkania. Następnie przetransportowali kilka cynowych kubków i jeden lub dwa piecyki na Szóstą Aleję i założyli „kolonię”.

Studio Sue i Johnsy'ego znajdowało się na szczycie trzypiętrowego ceglanego budynku. Jonesy to zdrobnienie Joanny. Jeden pochodził z Maine, drugi z Kalifornii. Poznali tablice restauracji przy ulicy Volma i stwierdzili, że ich poglądy na sztukę, cykliczne salaty i modne dłonie są takie same. W rezultacie powstało wspólne studio.

To było w maju. W listopadzie nieprzyjazny nieznajomy, zwany przez lekarzy zapaleniem płuc, chodził w niewidzialny sposób po kolonii, dotykając najpierw jednego, a potem drugiego lodowatymi palcami. Wzdłuż wschodniej strony morderca szedł śmiało, powodując dziesiątki ofiar, ale tutaj, w labiryncie wąskich, porośniętych mchem zaułków, brnął do tyłu.

Pana zapalenia płuc nie można by nazwać dzielnym starcem. Miniaturowa dziewczyna, drobnokrwista z kalifornijskich pianek marshmallows, nie mogła być uważana za godnego przeciwnika dla potężnego starego durnia z czerwonymi pięściami i zadyszką. Jednak przewrócił ją, a Jonesy leżał nieruchomo na szczotkowanym żelaznym łóżku, patrząc przez małą oprawę holenderskiego okna na pustą ścianę sąsiedniego ceglanego domu.

Pewnego ranka zatroskany lekarz wezwał Sue na korytarz, poruszając potarganymi, szarymi brwiami.

Ma jedną szansę ... powiedzmy, na dziesięć - powiedział, strząsając rtęć z termometru. - A potem, jeśli ona sama chce żyć. Całe nasze pharma-copie traci znaczenie, gdy ludzie zaczynają działać w interesie przedsiębiorcy pogrzebowego. Twoja mała owieczka zdecydowała, że \u200b\u200bnie polepszy się. O czym ona myśli?
- Ona ... Chciała pomalować Zatokę Neapolitańską.
- Farby? Nonsens! Czy nie ma w duszy czegoś, o czym naprawdę warto pomyśleć, na przykład mężczyzna?
- Mężczyźni? - zapytała Sue, a jej głos brzmiał szorstko, jak harmonijna warga. - Czy naprawdę jest człowiek ... Nie doktorze, nic takiego nie istnieje.
- Cóż, wtedy była po prostu słaba - zdecydował lekarz. - Zrobię wszystko, co w mojej mocy, jako przedstawiciel nauki. Ale kiedy mój pacjent zaczyna liczyć pudełka w swojej procesji pogrzebowej, odrzucam pięćdziesiąt procent leczniczej mocy leków. Jeśli uda ci się ją skłonić, żeby przynajmniej raz zapytała ją, jaki styl rukava będą nosić tej zimy, mogę zagwarantować, że będzie miała jedną szansę na pięć zamiast jednej na dziesięć.

Po wyjściu lekarza Sue wbiegła do warsztatu i płakała w japońską papierową serwetkę, aż była zupełnie mokra. Potem odważnie weszła do pokoju Jonesy'ego z deską kreślarską, gwiżdżąc ragtaym.

Johnsy leżał z twarzą do okna, ledwo widoczny pod kocami. Sue przestała gwizdać, myśląc, że Jonesy śpi.

Dołączyła tablicę i zaczęła rysować tuszem do historii magazynu. Dla młodych artystów drogę do sztuki wybrukowane są ilustracjami do reporterskich opowieści, którymi młodzi autorzy wchodzą w literaturę.
Szkicując postać kowboja z Idaho w eleganckich bryczesach iz monoklem w oku, Sue usłyszała kilkukrotnie cichy szept. Pospiesznie poszła do łóżka. Oczy Jonesy'ego były szeroko otwarte. Wyjrzała przez okno i policzyła - liczyła w odwrotnej kolejności.
- Dwanaście - powiedziała, a nieco później: - jedenaście, - a potem: - „dziesięć” i „dziewięć”, a potem: - „osiem” i „siedem” - prawie jednocześnie.

Sue wyjrzała przez okno. Co tu było liczyć? Wszystko, co było widoczne, to pusty, matowy dziedziniec i pusta ściana ceglanego domu dwadzieścia kroków dalej. Stary, stary bluszcz z sękatym pniem zgniłym u korzeni do połowy przykrywał ceglaną ścianę. Zimny \u200b\u200boddech jesieni wyrwał liście z winorośli, a nagie szkielety gałęzi przylgnęły do \u200b\u200brozpadających się cegieł.
- Co tam jest, kochanie? - zapytała Sue.

Sześć - odpowiedział Jonesy ledwo słyszalnie. - Teraz latają dużo szybciej. Trzy dni temu było ich prawie sto. Głowa wirowała, żeby policzyć. Teraz to łatwe. Więc poleciał kolejny. Teraz zostało tylko pięć.
- Jakie pięć, kochanie? Powiedz swojemu Sudie.

Odchodzi. Na bluszczu. Kiedy opadnie ostatni liść, umrę. Wiem to od trzech dni. Czy lekarz ci \u200b\u200bnie powiedział?
- Pierwszy raz słyszę takie bzdury! - Sue odrzucona ze wspaniałą pogardą. - Jaki związek mogą mieć liście na starym bluszczu z faktem, że czujesz się lepiej? I nadal kochałaś ten bluszcz, brzydka dziewczyno! Nie wygłupiaj się. Ale nawet dzisiaj lekarz powiedział mi, że wkrótce wyzdrowiejesz… pozwól mi, jak on to powiedział?… Że masz dziesięć szans na jedną. Ale to nie mniej niż każdy z nas tutaj w Nowym Jorku, kiedy jedziesz tramwajem lub przechodzisz obok nowego domu. Spróbuj zjeść trochę bulionu i pozwól Südy skończyć rysunek, aby mogła go sprzedać redaktorowi i kupić wino dla swojej chorej dziewczynki i kotlety wieprzowe dla siebie.

Nie musisz już kupować wina ”- odpowiedział Jonesy, wyglądając przez okno. - Oto kolejny poleciał. Nie, nie chcę rosołu. Oznacza to, że zostały tylko cztery. Chcę zobaczyć, jak opada ostatni liść. Wtedy też umrę.

Johnsy, kochanie - powiedziała Sue, pochylając się nad nią - obiecujesz mi nie otwierać oczu i nie patrzeć przez okno, dopóki nie skończę pracy? Muszę przekazać ilustrację na jutro. Potrzebuję światła albo zasłoniłbym zasłonę.
- Nie możesz rysować w innym pokoju? - zapytał chłodno Jonesy.
„Chciałabym usiąść z tobą” - powiedziała Sue. - Poza tym nie chcę, żebyś patrzył na te głupie liście.

Powiedz mi, kiedy skończysz - powiedziała Jonesy, zamykając oczy, bladą i nieruchomą, jak pokonany posąg - ponieważ chcę zobaczyć opadający ostatni liść. Jestem zmęczony czekaniem. Jestem zmęczony myśleniem. Chcę się uwolnić od wszystkiego, co mnie trzyma - latać, latać coraz niżej, jak jeden z tych biednych, zmęczonych liści.
- Spróbuj zasnąć - powiedziała Sue. - Muszę zadzwonić do Bermana, chcę napisać od niego pustelnika do poszukiwania złota. Mam więcej niż minutę. Słuchaj, nie ruszaj się, dopóki nie przyjdę.

Old Man Berman był artystą, który mieszkał na parterze poniżej ich pracowni. Miał już ponad sześćdziesiąt lat, a jego broda, cała w lokach, jak broda Mojżesza Michała Anioła, opadała z jego głowy jak satyr na ciało krasnoluda. W sztuce Berman był porażką. Nadal zamierzał napisać arcydzieło, ale nawet go nie zaczął. Od kilku lat nie napisał nic oprócz znaków, reklam i tym podobnych szaleństw na kawałek chleba. Zarobił kilka rzeczy, pozując dla młodych artystów, których zawodowi malarze uznali za bez kieszeni. Pił dużo, ale wciąż mówił o swoim przyszłym arcydziele. A resztą był zadziorny staruszek, który szydził z wszelkiego sentymentalizmu i uważał się za stróża specjalnie wyznaczonego do pilnowania dwóch młodych artystów.

Sue umieściła Bermana, który silnie pachniał jagodami jałowca, w jego półciennym pokoju na dole. W jednym rogu przez dwadzieścia pięć lat nietknięte płótno stało na sztalugach, gotowe do pierwszego dotknięcia arcydzieła. Sue opowiedziała staruszkowi o fantazjach Jonesy i jej obawach, że ona, lekka i krucha jak liść, nie odleci od nich, gdy osłabnie jej kruche połączenie ze światem. Stary człowiek Berman, którego czerwona glada bardzo wyraźnie podlewała, krzyczał, śmiejąc się z takich idiotycznych fantazji.

Co! krzyknął. - Czy to możliwe takie bzdury - umrzeć, bo liście spadają z przeklętego bluszczu! Pierwszy raz to słyszę. Nie, nie chcę pozować dla twojego idioty pustelnika. Jak pozwalasz jej pochować głowę takimi bzdurami? Och, biedna mała panno Jonesy!

Jest bardzo chora i słaba - powiedziała Sue - iz gorączki wymyśla różne bolesne fantazje. Bardzo dobrze, panie Berman - jeśli nie chce pan mi pozować, to nie powinien. I nadal uważam, że jesteś paskudnym staruszkiem ... paskudnym starym gadułą.

Oto prawdziwa kobieta! - krzyknął Berman. - Kto powiedział, że nie chcę pozować? Daj spokój. Idę z Tobą. Przez pół godziny mówię, że chcę pozować. O mój Boże! To nie jest miejsce na chorobę dla tak dobrej dziewczyny jak panna Jonesy. Kiedyś napiszę arcydzieło i wszyscy stąd odejdziemy. Tak tak!

Jonesy drzemał, kiedy weszli na górę. Sue zaciągnęła zasłonę do samego parapetu i dała Bermanowi znak, żeby poszedł do drugiego pokoju. Tam podeszli do okna i ze strachem spojrzeli na stary bluszcz. Potem spojrzeli na siebie bez słowa. Był to zimny, uporczywy deszcz zmieszany ze śniegiem. Berman w starej niebieskiej koszuli siedział w pozie pustelnika-poszukiwacza złota na odwróconym imbryku zamiast na kamieniu.

Następnego ranka Sue obudziła się po krótkiej drzemce i zobaczyła, że \u200b\u200bJonesy wpatrywał się w zieloną zasłonę tępymi, szeroko otwartymi oczami.
- Podnieś ją, chcę zobaczyć - rozkazał Jonesy szeptem.

Sue posłuchała ze zmęczeniem.
I co? Po ulewnym deszczu i ostrych podmuchach wiatru, które nie ustały przez całą noc, na ceglanej ścianie wciąż widoczny był jeden liść bluszczu! Wciąż ciemnozielony na łodydze, ale owinięty wzdłuż postrzępionych krawędzi żółcią rozkładu i rozkładu, trzymał się gałęzi dwadzieścia stóp nad ziemią.

To ostatni, powiedział Jonesy. - Myślałem, że na pewno spadnie w nocy. Słyszałem wiatr. On dzisiaj upadnie, a potem ja też umrę.
- Niech cię Bóg błogosławi! - powiedziała Sue, pochylając zmęczoną głowę do poduszki. - Pomyśl o mnie, jeśli nie chcesz myśleć o sobie! Co się ze mną stanie?

Ale Jonesy nie odpowiedział. Dusza, przygotowując się do pójścia na tajemniczą, odległą ścieżkę, staje się obca wszystkiemu na świecie. Bolesna fantazja coraz bardziej ogarniała Jonesy, gdy wszystkie wątki, które łączyły ją z życiem i ludźmi, były rozdarte jedna po drugiej.

Dzień minął i nawet o zmroku widzieli samotny liść bluszczu przyczepiony do łodygi na ceglanej ścianie. A potem, wraz z nadejściem ciemności, wiatr z północy znowu się wzmógł, a deszcz nieustannie uderzał w okna, staczając się z niskiego holenderskiego dachu.

Gdy tylko się przejaśniło, bezlitosny Jonesy kazał ponownie unieść zasłony.

Liść bluszczu wciąż był na swoim miejscu.

Johnsy długo leżał, patrząc na niego. Potem zadzwoniła do Sue, która na palniku gazowym podgrzała dla niej rosół z kurczaka.
„Byłam paskudną dziewczyną, Sudie” - powiedział Jonesy. - Ten ostatni liść musiał pozostać na gałęzi, żeby mi pokazać, jaki jestem brzydki. Życzenie sobie śmierci jest grzechem. Teraz możesz podać mi rosół, a potem mleko i porto ... Ale nie: najpierw przynieś mi lustro, a potem nakryj mnie poduszkami, a ja usiądę i będę patrzeć, jak gotujesz.

Godzinę później powiedziała:
- Suede, mam nadzieję, że kiedyś pomaluję Zatokę Neapolitańską.

Po południu przyszedł lekarz, a Sue pod jakimś pretekstem wyszła za nim na korytarz.
- Szanse są równe - powiedział lekarz, ściskając chudą, drżącą dłoń Sue. - Ostrożnie wygrasz. A teraz muszę odwiedzić innego pacjenta na dole. Jego nazwisko to Berman. Wydaje się, że jest artystą. Również zapalenie płuc. Jest już stary i bardzo słaby, a postać choroby jest ciężka. Nie ma nadziei, ale dziś zostanie wysłany do szpitala, tam będzie spokojniej.

Następnego dnia lekarz powiedział Sue:
- Nie ma niebezpieczeństwa. Wygrałeś. Teraz odżywianie i pielęgnacja - i nic więcej nie jest potrzebne.

Tego wieczoru Sue poszła do łóżka, na którym leżał Johnsy, szczęśliwie zawiązując jasnoniebieski, zupełnie bezużyteczny szalik, i przytuliła ją jedną ręką - razem z poduszką.
- Muszę ci coś powiedzieć, biała myszko - zaczęła. - Pan Berman zmarł dziś w szpitalu na zapalenie płuc. Był chory tylko przez dwa dni. Rankiem pierwszego dnia portier znalazł biednego starca na podłodze w swoim pokoju. Był nieprzytomny. Bashmaki i całe jego ubranie były przemoczone i zimne jak lód. Nikt nie mógł zrozumieć, gdzie wyszedł w tak straszną noc. Potem znaleźli latarnię, która wciąż płonęła, drabinę przesuniętą z jej miejsca, kilka wyrzuconych pędzli i paletę żółtej i zielonej farby. Spójrz przez okno, kochanie, na ostatni liść bluszczu. Nie byłeś zaskoczony, że nie drży ani nie porusza się na wietrze? Tak, kochanie, to arcydzieło Bermana - napisał je w noc, kiedy spadła ostatnia kartka.